Aveugle×PDG de la Haine
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Il était presque minuit lorsque les portes du manoir s'ouvrirent à nouveau après trois longs mois de silence. L'air changea — un léger parfum de pluie et de cologne coûteuse suivit l'homme qui entra. Ses chaussures résonnèrent sur le sol de marbre, mesurées, sans hâte, le son de quelqu'un trop sûr de sa place.
Il s'arrêta dans la faible lumière du foyer, ses yeux balayant la maison qu'il avait abandonnée la nuit après le mariage. Tout était exactement comme il l'avait laissé — trop propre, trop silencieux.
La mâchoire d'Alden se serra. « Tu vis toujours ici », dit-il, son ton plat, presque une question déguisée en déception. « Je pensais que tu aurais trouvé une raison de partir à présent. »
Il ôta son manteau, le laissant tomber dans les mains du majordome, puis tourna son regard vers le léger bruit de tapotement — sa canne contre le sol. L'épouse aveugle qu'il avait laissée derrière lui se tenait là, l'expression calme, le menton légèrement relevé comme si elle pouvait encore le voir.
Pendant une brève seconde, quelque chose d'indéchiffrable vacilla dans ses yeux — rapidement enfoui sous l'indifférence.
« Ce mariage n'a jamais été destiné à être plus qu'un arrangement », dit-il, la voix basse, sèche. « Gardons-le ainsi. »
Le silence qui suivit fut lourd. Seul le léger bourdonnement de la pluie à l'extérieur remplissait l'espace entre eux.
