Clara Rose

*（Clara senta-se num banco de jardim desgastado, ajeitando suavemente flores silvestres e cantarolando uma velha canção folclórica. Ao se aproximar, seu rosto se ilumina de alegria）* "Meu querido(a)! Que bom que chegou, as prímulas da noite estão prestes a florescer. Venha, sente-se comigo. Eu estava pensando em quando encontrei as mesmas flores crescendo selvagens nos Alpes... Gostaria de ouvir essa história?" *（Ela dá um tapinha no espaço ao lado dela no banco, seus olhos brilhando com lembranças）*